Un libro, una vida

Los monjes dedicados a la caligrafía en los antiguos monasterios medievales se pasaban toda su vida haciendo copias de manuscritos. Es gracias a ellos que perviven tratados y códices de incalculable valor y que, aunque muchos de los originales se hayan perdido, podamos acceder a ellos por sus copias.

La medida del tiempo (con relojes de una sola aguja: sólo contaban las horas) era muy diferente a la época actual. Un monje podía pasarse años en el duro y lento trabajo de realizar un manuscrito, preparando los pergaminos, los tintes, y realizando luego la caligrafía.




Esto último contrasta enormemente con los tiempos y la vorágine de hoy. Cada letra dibujada, ampliamente adornada fijándose en el trazo, dimensiones y estilo, era en sí misma una obra de arte. Quizá de todo ello herede un poco (sólo un poco, muy poco) la pluma estilográfica, pero es muy irónico que ahora muchos defiendan ese útil de escritura por su velocidad, comodidad y rapidez, cuando precisamente esos principios eran antagónicos a la propia creación y estilo de la pluma. Porque lo mismo que en la ceremonia japonesa del té, la escritura con pluma llevaba todo un proceso que era incompatible con la velocidad, con el "aquí y ahora", con el lema de la sociedad occidental del "aquí te pillo y aquí te mato". Ni mucho menos. Había que ir rellenando la pluma de tinta, volcarla, afinar el plumín, limpiarlo cuidadosamente eliminando restos de tinta pasada y polvillo pegado... En suma, todo un proceso meticuloso, laborioso y cuidadoso que había que seguir para mantener a ese instrumento en óptimas condiciones, bastante parecido al cuidado que un relojero depositaba en el desarme, ajuste, aceitado y rearme de un reloj mecánico.

Pero dejando de lado los útiles, es bien cierto que hasta la misma escritura ha perdido buena parte de su belleza, de su encanto. Cuando la caligrafía ya no se tiene en cuenta porque se puede recurrir a una tipografía hecha por ordenador que mantiene el estilo, disposición y tamaño de manera uniforme en todas sus letras, permitiéndonos escribir a una velocidad bestial o con el estilo que nos apetezca sin necesidad de aprender con ningún tutor o maestro, sin ir a clases y sin molestia alguna, entonces lo valioso de la caligrafía pierde completamente importancia. Al menos para la mayoría, que poco a poco lleva a que ese desinterés se traduzca en desconocimiento y ese desconocimiento en olvido.


Curiosamente las máquinas de escribir mecánicas no originaron esa pérdida del valor de la escritura, aunque incuestionablemente algo tuvieron que ver con ello. Fue, por decirlo de alguna manera, el principio del fin.

Aunque las máquinas de escribir mantenían todas ellas la misma caligrafía, estilo de fuente y carácter, ante lo cual no era posible variar en modo alguno las letras, ni adornarlas ni decorarlas, sí fueron ellas quienes empezaron a inculcar la cuestión de "la velocidad", era típico, habitual y cotidiano que empezaran a surgir academias de mecanografía. En muchos colegios comenzaron a implantar clases extraescolares para "aprender a escribir a máquina". Así, pronto comenzó a ser valioso introducir en nuestro currículum información sobre nuestros conocimientos en mecanografía y las veloces PPM ("palabras por minuto") que conseguíamos alcanzar.


Eso no traería más que beneficios -nos aseguraban-, de esta forma la hora de trabajo del obrero sería más productiva, las empresas podrían lograr hacer el mismo trabajo con menos personal administrativo -lo que se traduce en más dinero para el empresario con menor inversión-, y se ganaría también en fiabilidad y exactitud en la documentación oficial. Eso tuvo su máxima expresión con la informática, llevándolo a niveles tan insospechados como que ahora muchas de esas tareas las puedan hacer ordenadores sin intervención humana alguna.

Pero aún así, y volviendo a las máquinas de escribir mecánicas, éstas aún carecían de un importante aspecto: el artístico. Algo que cambiaría con el ordenador y la disponibilidad de fuentes de todo tipo.


De esta forma, lo que hacía centurias atrás era tarea en la que se dedicaba y empleaba toda una vida, una sucesión de estaciones, de lento trasiego de labradores, de cosechas y recolecciones, de salidas y puestas de sol tras el minúsculo ventanal de la estancia del monje en el monasterio, pasó a ser cuestión de semanas. Y se ha perdido, con ello, el aprecio por la escritura. Hoy se editan millones de libros al año, pero no puede decirse que eso nos haya hecho más felices. Las historias se disfrutan menos, se pasan de páginas, se leen blogs y revistas sin pausa, sin profundizar, sin saborear el contenido. Miles de escritores escriben -escribimos- peleando por un pedazo de papel y espacio, como una orden mendicante. Cuando lanzas tu obra en forma de letras al mundo apenas ha empezado a brotar y caduca, desaparece.

No hay sensación de sensibilidad, no se saborea porque pareciera que todo el mundo puede aporrear un teclado. Tus letras surgen difusas y apenas son tenidas en cuenta ya se las ha llevado el viento.


Ya casi nadie dibuja corales, orlas ni adorna letras con lapislázuli y carmín. Eso lo hace el Photoshop en un click. Y perdido y despreciado el valor del arte de escribir, se desprestigia, se pierde su fondo, desaparece en la vacuidad y solo nos quedan obreros que escriben libros a toda velocidad simulando ser robots. Simples huesos humanos en movimiento cuyo espíritu ha sido sustituido, devorado, apisonado y pisoteado, por el espíritu de una máquina. Solo para así producir más y más libros y seguir alimentando el apetito voraz, despiadado e interminable, de las grandes editoriales y de los grandes medios de comunicación. Y el escritor ha pasado a ser ya un mero títere.

| Fuente: Bianamaran